Miałam dość nieustannej kontroli od mojej teściowej.
Kiedy wychodziłam za mąż, myślałam naiwnie, że największymi wyzwaniami będą kredyt mieszkaniowy, dzieci i codzienne obowiązki. Ale w praktyce okazało się, że prawdziwym sprawdzianem mojej cierpliwości wcale nie była bieda czy zmęczenie po nieprzespanych nocach. Najcięższym ciężarem dla mnie stała się… teściowa.
Nasze relacje od samego początku nie układały się dobrze. Drażniło ją dosłownie wszystko: jak się ubieram, jak gotuję, jak wychowuję dziecko, jak sprzątam dom. A przede wszystkim – że pozwalam sobie nie milczeć. Nigdy nie byłam z tych kobiet, które tylko kiwały głową i gryzły język. Nie znoszę udawać cierpliwej. I chyba właśnie to wkurzało ją najbardziej.
Na początku czepiała się moich umiejętności kulinarnych. No bo nie umiem piec! Nie lubię babrać się z ciastem, nie mam ani ochoty, ani natchnienia. I szczerze – nie uważam, żeby słodkie wypieki były zdrowe, więc po co tracić czas na coś, czego sama nawet nie jem? Ale dla teściowej brzmiało to jak zbrodnia.
— Jeśli nie umiesz upiec ciasta, to nie jesteś gospodynią! — powtarzała, wchodząc do domu z kolejnym sernikiem. — Przynajmniej matka upiecze synowi, skoro żona nie potrafi.
Mąż oczywiście brał te ciasta. I nawet dziękował. A potem opowiadał, jak w pracy koledzy w mgnieniu oka pochłonęli wszystko do ostatniego okruszka. A teściowa chodziła dumna, jakby order na piersi zawiesiła. Było mi przykro – ale milczałam. Na razie.
Jedzenie to jednak były dopiero kwiatki. Potem poszło już wszystko po kolei. Wkurzało ją, jak sprzątam. Według niej podłogi trzeba myć tylko ręcznie, mopa uważała za „narzędzie leniuch”. Bieliznę, okazuje się, nie wolno prać w pralce – tylko ręcznie. Prasować trzeba wszystko – nawet pościel i skarpetki! Ona, widzisz, „zawsze tak robiła”. A ja? A ja uważam, że w XXI wieku katować się domowymi obowiązkami do siódmych potów to, delikatnie mówiąc, dziwne.
Pralka i suszarka to moi najlepsi przyjaciele. Ubranie składam i wkładam do szafy. Tak, jeśli się mocniej pogniecie – to prasuję. Ale tylko wtedy, gdy naprawdę trzeba. Uważam, że kobieta nie musi zamieniać się w praczkę i sprzątaczkę. Zwłaszcza jeśli pracuje tak samo ciężko jak mężczyzna.
A potem teściowa zabrała się za mój wygląd.
Dostałam podwyżkę, zarabiam więcej i w końcu pozwoliłam sobie pomyśleć trochę o sobie. Zaczęłam chodzić do salonów – dbam o skórę, robię masaże, ćwiczę na siłowni. Wydawałoby się, normalne rzeczy. Ale teściowa chyba o mało się nie udławiła z oburzenia:
— Po co ci te salony? Wody w kranie brakuje? Kefiru w lodówce nie ma? My w młodości myłyśmy się mydłem, a włosy płukałyśmy octem – i byłyśmy piękne!
Najgorsze jednak, że mąż zaczął się z nią zgadzać. Najpierw po cichu – że „może rzeczywiście dałoby się oszczędzić”, a potem coraz głośniej. Okazało się, że niepokoi go, że wydaję za dużo na siebie. On wolałby nowy samochód, wakacje, oszczędności. A ja niby jestem rozrzutna.
I wtedy eksplodowałam.
— Serio? — powiedziałam mu. — Zapracowuję się tak samo jak ty. Dokładam się do domowego budżetu. Dziecko ma buty, ubrania, jedzenie. W domu porządek, obiad zawsze na stole. Nie mam kochanków, nie szwendam się po imprezach. Dlaczego nie mogę choć raz pomyśleć o sobie?
Milczał. A ja mówiłam dalej.
— Jeśli uważasz, że wydaję pieniądze nie tak, jak trzeba – pakuj się i idź mieszkanie do mamusi. Niech ci piecze ciasta, pierze skarpetki i tłumaczy, jak wychowywać żonę. A ja mam dość bycia winną za to, że żyję po ludzku.
Nie wiem, co poczuł. Ale po tej rozmowie stał się ostrożniejszy. Teściowa też na jakiś czas ucichła. Chyba zrozumieli, że nie jestem z tych, co będą cicho znosić czyjeś dyktat.
Nie, nie mówię, że teściowa to wredna baba. Pewnie w swoim mniemaniu chce dobrze. Ale dobra narzuconego, z pretensjami i kontrolą, nie ma. A ja już nie pozwolę nikomu – nawet rodzinie – rządzić moim życiem. Nie jestem lalką, którą można przerabiać na starą modłę. Jestem żywą kobietą. I sama wybieram, jaką chcę być.