**Żyć dla siebie**
– A przecież mam tylko 49 lat… – Bożena spojrzała na lekarza z dezorientacją. – Naprawdę nic nie da się zrobić? – zapytała z nadzieją w głosie.
– Przy odpowiednim leczeniu i po przejściu określonych procedur można przedłużyć ten czas, powiedzmy, o rok, może półtora. – Krzysztof Wojciechowicz stuknął ołówkiem w blat, którym przed chwilą robił notatki w kartotece Bożeny. Po latach praktyki przywykł już do szoku, łez, histerii, a nawet oskarżeń. Każdy pacjent inaczej reagował na diagnozę „śmierć w krótkim czasie”.
– Zastanowię się. – Tyle tylko odpowiedziała kobieta i wyszła.
Jeszcze niedawno Bożena nie miała większych problemów ze zdrowiem. Nawet przeziębienia zdarzały jej się rzadko. Kilka miesięcy temu, gdy zauważyła, że coś jest nie tak, zgłosiła się do szpitala. Guz, według lekarzy, był nieoperacyjny. Sześć do ośmiu miesięcy – orzekł Krzysztof Wojciechowicz. Bożena nie rozpłakała się, nie obwiniała nikogo, że wcześniej nie zauważono choroby. Pomyślała tylko, jak mało to czasu – pół roku. Nie dożyje nawet pięćdziesiątki.
– Cudowny dziś dzień. – Głos oderwał ją od ponurych myśli. Wyszła ze szpitala i usiadła na ławce, zamyślona, nie zauważając, że obok przysiadł starszy mężczyzna. Opierał się na lasce, trzymając wyprostowane plecy, i mrużył oczy, patrząc w słońce.
– Przepraszam, jeśli panią zaskoczyłem. – Starszy pan przeprosił, widząc, że Bożena drgnęła.
– To nic. – Próbowała się uśmiechnąć. – Rzeczywiście, piękna pogoda.
– W moim wieku cieszę się nawet deszczowymi dniami. Ale za takie słoneczne jestem szczególnie wdzięczny. Można to uznać za starzejący się kaprys, ale chciałbym, żeby mój ostatni dzień był ciepły i jasny.
– Mówi pan o śmierci tak spokojnie. – Bożena była zaskoczona.
– Mam 94 lata. – Rozśmiał się. – Poza tym, śmierć nikogo nie ominie. I kto wie, kiedy po nas przyjdzie? Trzeba być na nią gotowym zawsze. Szkoda, że sam zrozumiałem to za późno. Gdybym wiedział wcześniej, nie odkładałbym tylu rzeczy na później. Bo kto wie, czy to „później” w ogóle nadejdzie?
A pani, na przykład, co by zrobiła, gdyby wiedziała na pewno, że umrze jutro? Chociaż… przepraszam, stary jestem, wtrącam się nieproszony. Po prostu nie mam z kim porozmawiać. Moi współlokatorzy z oddziału to straszni nudziarze, tylko narzekają i wzdychają. A czy warto na to tracić czas? Za głównym budynkiem jest hospicjum. Tam właśnie mieszkamy. I wiadomo, że wyjście stamtąd jest tylko jedno. Tej ławce i parkowi wolałbym jednak luksusowy rejs.
– Ostatnia podróż. – Rozśmiał się. – Pani pewnie spyta, dlaczego jeszcze tu jestem? To inna sprawa. Nie mam pieniędzy. Rodzina oddała mnie tutaj, mieszkanie już dawno przepisane na wnuka, a nawet emeryturę teraz oni za mnie pobierają. Ale nie mam do nich pretensji. Młodzi. Pewnie uważają, że im bardziej się przyda. Przepraszam znowu, zagadałem się. – Starszy pan się zreflektował.
– Nie, nie, to nic. – Bożena słuchała uważnie. Między jej brwiami pojawiła się głęboka zmarszczka.
I nagle uświadomiła sobie, że całe życie żyła nie tak, jak chciała. Pracy nie lubiła, ale dobrze płacili. Najpierw trzeba było spłacić kredyt mieszkaniowy. Potem pomagać córce i zięciowi. Dlatego trwała. Męża też dawno nie kochała. Dziesięć lat temu odkryła, że ją zdradza. Z różnymi kobietami i regularnie.
Płakała z rozpaczy, ale przed rozwodem powstrzymywała ją myśl, że nikomu nie będzie potrzebna. Skoro nie jest interesująca nawet dla męża, który kiedyś klęczał przed nią, prosząc o rękę. A przecież uważała się za dobrą żonę. Czystość, domowe ciepło, pierwsze, drugie, trzecie danie i kompot, zero histerii. Córkę kochała, od urodzenia starała się dać jej wszystko, co najlepsze. Rozpieszczała. Często kosztem siebie. Teraz córka dzwoniła tylko wtedy, gdy potrzebowała, żeby posiedzieć z wnukiem albo popłakać się, że zięciowi znów nie wypłacili premii, a zbliża się zima/wiosna/lato/nieważne, a przyzwoitych butów/kurtki/płaszcza itd. nie ma ani u córki, ani u zięcia, ani u wnuka.
I Bożena wchodziła w sytuację, współczuła i wysyłała pieniądze, odkładając zakupy dla siebie. Poza tym, w tajemnicy przed wszystkimi, oszczędzała „na czarną godzinę”, pamiętając ciężkie lata 90.
– Rozwodzę się. – Zaskoczyła męża, wracając do domu. – I będę wnioskować o podział majątku. Możesz zatrzymać mieszkanie, wypłacając mi moją część. Mnie ono nie potrzebne. Wyjeżdżam. Tobie będzie tu wygodnie, przyzwyczajony jesteś. – Uśmiechnęła się, rozglądając po pokoju.
– Dokąd? – To było pierwsze, o co zapytał, starając się przetrawić wiadomość.
– Podróżować. – Odpowiedziała krótko. – A teraz można się rozwieść bez osobistej obecności. Pomyśl przez kilka dni, a ja w tym czasie pobędę u Grażyny na działce. – Mówiła dalej, wyciągając walizkę.
– Nic nie rozumiem. – Powiedział, naprawdę nic nie rozumiejąc.
– Powinnam była to zrobić dawno. Oboje jeszcze zdążymy być szczęśliwi. – Odpowiedziała Bożena, stojąc już w drzwiach.
W pracy napisała wniosek o urlop bezpłatny z późniejszym rozwiązaniem umowy, żeby uniknąć wypowiedzenia. Pobrała wszystkie oszczędności i zabrała się za przeglądanie ofert biur podróży.
– Mamo, odbierzesz dziś Krzysia? Jesteśmy zmęczeni, chcemy iść dziś do restauracji. – Tego samego dnia zadzwoniła córka.
– Nie. – Odpowiedziała krótko.
– Emmm, dlaczego? – Córka nie była przyzwyczajona do takich odpowiedzi.
– Mam swoje sprawy.
– Nie możesz tego przełożyć? Rozumiesz, będzie cała ekipa. Nie możemy nie pójść. – Córka zaczęła jęczeć.
– Wynajmijcie nianię.
– Mamo, ale to drogie. – Oburzyła się.
– Na restaurację macie, to i na nianię znajdziecie. – Bożena była nieugięta.
Córka mruknęła coś pod nosem i rzuciła słuchawkę. Bożena westchnęła ciężko, ale uznała, że postąpiła słusznie.
Na działce u przyjaciółki było cicho i przytulnie. Jesień była sucha i ciepła. Wieczorne powietrze pachniało kwiatami i jabłkami. Bożena długo siedziała w bujanym fotelu, podkurczywszy nogi jak dziecko. Myślała. Najpierw o tym, że jest straszną egoistką, postępując tak z bliskimi. Potem znów przypomniała sobie starszego pana z parku szpitalnego. I mówiła sobie, że całe życie żyła dla innych, zostało jej niewiele – czy nie może wreszcie żyć dla siebie? W końcu uznała, że robi dobrze, i uśmiechnęła się do siebie.
Mąż dzwonił, próbując wyjaśnić sprawę, ale raczej z szoku i dla zasady. Bożena wiedziała, że dla niego też ten związek dawno się wypalił, i trzymała się swojej decyzji. Po trzech dniach się poddał i zgodził się wypłacić jej należną część w ciągu kilku miesięcy. Bożena była zadowolona. Dwa dni później siedziała w restauracji nad morzem. Chętnych na złotą polską jesień było wielu. Obserwowała przechodniów i gości, wymyślając dla zabawy historie ich życia.
– Dobry wieczór. Przepraszam, czy miejsce wolne? – Do stolika podszedł mężczyzna.
– Proszę bardzo. – Bożena nie miała nic przeciwko.
– W tak piękny wieczór to zbrodnia zostać w pokoju. Chyba wszyscy dziś tak uznali. Wolnych stolików jak na lekarstwo. – Roześmiał się, szukając usprawiedliwienia.
– I słusznie. Bożena. – Przedstawiła się. Wcześniej pewnie by się wstydziła. Teraz uznała, że wieczór jest zbyt piękny, by spędzać go w samotności.
– Witold. – Odpowiedział. – Jestem pisarzem i zwykle wieczorami dopada mnie wena, więc większość pięknych chwil przepada. Dziś nawet się cieszę, że myśli mi się plączą, więc wyszedłem na powietrze. – Dodał, dając do zrozumienia, że spotkanie z Bożeną uczyniło wieczór jeszcze lepszym.
– Ciekawe. O czym pan pisze? – Zapytała.
– Historie o ludziach dla ludzi. – Rozłożył ręce.
– Znam kilka ciekawych. Na przykład, widzi pan tę parę? – Bożena wskazała na młodych ludzi przy sąsiednim stoliku. Trzymali się za ręce, niemal dotykając czołami, i patrzyli sobie w oczy. – Wie pan, o czym szepczą? – I opowiedziała historię, którą przed chwilą wymyśliła. Młody człowiek był w niej biednym malarzem, a dziewczyna – córką magnata, który oczywiście był przeciwny ich związkowi. Ale zakochanych to nie powstrzymało. Dziewczyna uciekła z ukochanym. Dziś był ich pierwszy wieczór wolności. Wierzyła w jego talent, a on przysięgał, że dla niej zejdzie nawet do piekła, by jako pierwszy namalować prawdziwe oblicze diabła.
– Znacie się? – Witold spojrzał na parę.
– Nie. – Uśmiechnęła się. – Wymyśliłam to przed chwilą. Jak pan myśli, zostałabym pisarką?
– Fabuła dość banalna, ale ponadczasowa. Gdyby bohater naprawdę namalował diabła, zdobył sławę, a potem oszalał – byłoby bardziej intrygujące. – Witold włączył się do gry. – A co pani myśli o tamtej grupie? – Wskazał na stolik, przy którym siedziały dwie kobiety i dwóch mężczyzn. Trójka żywo rozmawiała, czwarta osoba patrzyła w dal, na morze.
– Tu sprawa jest oczywista… – Bożena przymrużyła oczy i zaczęła snuć kolejną opowieść.
——-
– Bożeniu, no i jak? Podoba się? – Witold nerwowo spoglądał to na nią, to na niewielki dom opleciony dzikim winem. – Ogród trochę zaniedbany, ale ogólnie nieźle. Co myślisz?
– Jest uroczy. – Przytaknęła, ale w jej głosie przebijał smutek.
– Coś nie tak? – Objął ją za ramiona.
– Wszystko gra. Przepraszam, jestem po prostu zmęczona. – Próbowała się uśmiechnąć.
Minęły prawie dwa miesiące od tamtego wieczoru. Witold zakochał się w Bożenie jak nastolatek – od pierwszego wejrzenia, jak mówił. Ona też czuła coś głębokiego, ale przede wszystkim bała się choroby, czasu uciekającego przez palce i tego, że Witold nic nie wiedział. Zaproponował, by zostali tu, nad morzem.
– Ja mogę pisać wszędzie, a ty będziesz moją muzą. – Już widział ich w przytulnym domu z widokiem na wodę.
– Świetny pomysł. Nauczę się pielęgnować ogród i piec twoje ulubione ciasta dyniowe. – Delikatnie pocałowała go w policzek. Odganiała myśli. *Niech się dzieje, co ma się dziać. Nic mu nie powiem* – postanowiła.
Wyprowadzili się do domu i byli szczęśliwi. Rankami pili kawę przy oknie, wieczorami spacerowali brzegiem morza. Żeby nie przeszkadzać Witoldowi w pracy, Bożena znalazła sobie zajęcie – została wolontariuszką w fundacji charytatywnej. Lubiła pomagać ludziom. Tak minął kolejny miesiąc, potem następny. Bożena wciąż czekała, że nadejdzie osłabienie, ból, ale czuła się coraz lepiej. Regularnie dzwoniła do córki. Ta początkowo przyjęła jej decyzję z niedowierzaniem i gniewem, ale z czasem się pogodziła z sytuacją. Nawet obiecała wysłać wnuka na wakacje do babci.
Mąż wypłacił Bożenie jej część i mimochodem wspomniał, że planuje kolejny ślub. Odpowiedziała, że bardzo się cieszy. I tak było.
– Bożena Michałowska? Mówi Krzysztof Wojciechowicz. – Poranny telefon ją zbudził.
– Słucham. – Odpowiedziała zdenerwowana.
– Bożena Michałowska, strasznie mi przykro, popełniono okropną pomyłkę! – Lekarz był równie wzburzony. – W laboratorium pomylili wyniki. To nie były pani badania.
– To co mi właściwie było? Przecież źle się czułam. – Zaskoczona zapytała.
– Nic poważnego. To mogło być zmęczenie, stres. Bardzo przepraszam. – Odpowiedział zawstydzony.
– A ja wcale nie. – Bożena spojrzała na śpiącego Witolda. – Dziękuję. – Rozłączyła się i poszła do kuchni przygotować śniadanie. Była szczęśliwa.